Jurnalul unei femei la dieta

Duminica, ora 23:00
Sunt in pat la serial savurand ultimele ore de libertate cu pizza, inghetata si tot ce stiu ca nu o sa mai am voie de maine cand voi intra la dieta.

Nu vreau sa imi aduca aminte Necuratul Antidieta cat de infernal de buna ar fi niste ciocolata cu oreo in loc de pacatosul mar al lui Adam in cele 3 luni de regim.

In felul asta, stiu ca mi-am facut provizii infrupandu-ma din tot ce am vrut si ca nu o sa duc dorul a nimic din toate astea.

Luni, ora 7:00. Prima zi de dieta.
M-am trezit cu o foame pacatoasa care trece dincolo de cele 9 cercuri ale Iadului.

Beau 2 pahare cu apa, dar jur ca mi se face si mai foame si aud cum stomacul meu incepe sa bolboroseasca mai ceva ca vulcanii noroiosi pe cale de eruptie de la atata hidratare.

Ma bate gandul sa incep de maine dieta, dar asa zic mereu. Acusica vine vara si picioarele mele inca arata ca valurile Dunarii.

Imi pregatesc un micro mic dejun cu gust de mancare reciclata si-l mestec intr-o secunda de parca nici n-ar fi fost in farfurie vreodata.

Ora 8:00
Sunt in drum spre serviciu si imi apar in cale, mai rau ca niciodata, tot felul de covrigi proaspeti cu mirosul ala de abia iesiti din cuptor, briosici sexy acoperite cu frisca, gogosele grasune si glazurate cu ciocolata care striga sa fie mancate, cafele ultra calorice de la Starbucks si alte ispite necrestine care imi pun pofta la incercare.

Totul doare, iar eu ard pe interior, dar e ok, continui sa zambesc cu o lacrima care se zbate cu indurerare sa iasa din ochiul stang.

Ora 11:00
Sunt la birou abia de 2 ore si simt ca timpul se dilata in defavoarea mea pana la masa de pranz. Deschid un iaurt degresat la minus infinit si-l infulec ca un naufragiat pierdut o luna in largul marii.
Incepe sa ma roada si mai tare stomacul si sa emita sunete de alarma in tot biroul, direct pe frecventele sonore ale colegilor.

Acum ma simt si mai prost, mai ales dupa ce o colega m-a zarit cand ma uitam la ea ca un catelus milog in timp ce rontaia fara nicio remuscare chipsuri crocante. Slabanoaga norocoasa, mananca tot ce prinde si nu se lipeste niciun strat de celulita de pielea ei. Nimic.

Ora 13:00
Ies in sfarsit in pauza de masa. Imi comand o salata cu pui, acceptabila pentru gusturile de adolescent rebel ale stomacului meu.

Restul zilei mi-l petrec cu mintea la o mancare comestibila, printre rontaielile si molfaielile celorlalti colegi. Cedez nervos si simt cum imi vine sa le indes pe gat pungile cu snacksuri si cutiile de suc.

Ora 20:00
Sunt acasa indispusa si iritata cu gandul la cea mai chinuita zi din viata mea.
Pana la ora 23:00 ma iau toate poftele de dincolo de gaurile negre din Univers si incerc sa le acopar cu cateva frunze verzi din regimul ierbivorelor necuvantatoare.

Rumeg pana cand nu mai suport sa simt niciun firicel de buruiana intre dinti, iar in clipa urmatoare intru cu disperare in felia de pizza ramasa de aseara, savurand-o pana la ultima picatura de sos de rosii.

Apoi ma bag in pat fericita ca am mancat ceva decent si in acelasi timp vinovata, stiind ca va trebui sa impart mereu aceleasi picioare cu celulita antipatica.

Daca v-ati regasit in povestea asta, va recomand si Noi, fetele grasute de la Mademoiselle Angelina. Enjoy!

Advertisements

2 thoughts on “Jurnalul unei femei la dieta

  1. Mardale Angelina

    :)))Foarte amuzant :))) Cred ca majoritatea ne confruntam cu astfel de probleme 😦 Cred ca trebuie sa indepartam orice ispita, schimba drumul spre birou, mergi pe un drum fara ispite:))) si arunca tot ce ai nesanatos in casa :)))
    Greu… data viitoare poate pui si niste foto cu mancarea delicioasa pe care o mananci:)) suntem curioase!!!

    Like

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out / Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out / Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out / Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out / Change )

Connecting to %s